Tanti auguri di...

Buon Natale! 

a tutti i miei lettori, sia a quelli fedelissimi - i miei lettori fissi - sia a quelli di passaggio. A tutti giunga il mio auspicio di una felice conclusione del funesto 2020.

Il vostro

Ollecram

                                                        

                                          

Il Natale è sempre più vicino...

La poesia più bella dedicata al Natale è, a mio parere, La Notte Santa, scritta da Guido Gozzano, un intellettuale un po' snob, ondeggiante tra lo scetticismo dissacratore, indossato quasi a bella posta come una corazza contro l'insidia dei sentimenti, e l'aspirazione a una visione mistica della vita, di cui è innegabile che provasse un'acuta nostalgia. E' una poesia semplice, diretta, immediata, che parla al cuore, senza il filtro deviante e raggelante del ragionamento sofistico:

La Notte Santa

- Consolati, Maria, del tuo pellegrinare!
Siam giunti. Ecco Betlemme ornata di trofei.
Presso quell'osteria potremo riposare,
ché troppo stanco sono e troppo stanca sei.
Il campanile scocca
lentamente le sei.
- Avete un po' di posto, o voi del Caval Grigio?
Un po' di posto per me e per Giuseppe?
- Signori, ce ne duole: è notte di prodigio;
son troppi i forestieri; le stanze ho piene zeppe
Il campanile scocca
lentamente le sette.
- Oste del Moro, avete un rifugio per noi?
Mia moglie più non regge ed io son così rotto!
- Tutto l'albergo ho pieno, soppalchi e ballatoi:
Tentate al Cervo Bianco, quell'osteria più sotto.
Il campanile scocca
lentamente le otto.
- O voi del Cervo Bianco, un sottoscala almeno
avete per dormire? Non ci mandate altrove!
- S'attende la cometa. Tutto l'albergo ho pieno
d'astronomi e di dotti, qui giunti d'ogni dove.
Il campanile scocca
lentamente le nove.
- Ostessa dei Tre Merli, pietà d'una sorella!
Pensate in quale stato e quanta strada feci!
- Ma fin sui tetti ho gente: attendono la stella.
Son negromanti, magi persiani, egizi, greci...
Il campanile scocca
lentamente le dieci.
- Oste di Cesarea... - Un vecchio falegname?
Albergarlo? Sua moglie? Albergarli per niente?
L'albergo è tutto pieno di cavalieri e dame
non amo la miscela dell'alta e bassa gente.
Il campanile scocca
le undici lentamente.
 La neve! - Ecco una stalla! Avrà posto per due?
Che freddo! Siamo a sosta. Ma quanta neve, quanta!
Un po' ci scalderanno quell'asino e quel bue...
Maria già trascolora, divinamente affranta...
Il campanile scocca
La Mezzanotte Santa.
È nato!
Alleluja! Alleluja!
È nato il Sovrano Bambino.
La notte, che già fu sì buia,
risplende d'un astro divino.
Orsù, cornamuse, più gaje
suonate; squillate, campane!
Venite, pastori e massaie,
o genti vicine e lontane!
Non sete, non molli tappeti,
ma, come nei libri hanno detto
da quattro mill'anni i Profeti,
un poco di paglia ha per letto.
Per quattro mill'anni s'attese
quest'ora su tutte le ore.
È nato! È nato il Signore!
È nato nel nostro paese!
Risplende d'un astro divino
La notte che già fu sì buja.
È nato il Sovrano Bambino.
È nato!
Alleluja! Alleluja!

Il Natale si avvicina...

Tra pochi giorni sarà Natale, ma quest'anno - purtroppo - non si riesce a percepire quell'atmosfera particolare, che ha sempre caratterizzato la magia del Natale. Per questo mi è motivo di conforto ripensare al beato tempo della mia infanzia, quando, ancora bambino ingenuo, mi stupivo e mi emozionavo per il clima festoso e misterioso, che avvolgeva i giorni di questo periodo incantato. Che suggestione provocava in me il suono delle zampogne! Una delle poesie, che io sento più evocativa, più natalizia in tutti i sensi, è quella di Giovanni Pascoli, intitolata Le ciaramelle (= Le zampogne), che nel corso degli anni più volte mi è stata fatta leggere e imparare a memoria a scuola, ma mi è rimasta scolpita nel cuore. Eccola:

Udii tra il sonno le ciaramelle,
ho udito un suono di ninne nanne.
Ci sono in cielo tutte le stelle,
ci sono i lumi nelle capanne.
Sono venute dai monti oscuri
le ciaramelle senza dir niente;
hanno destata ne' suoi tuguri
tutta la buona povera gente.
Ognuno è sorto dal suo giaciglio;
accende il lume sotto la trave;
sanno quei lumi d'ombra e sbadiglio,
di cauti passi, di voce grave.
Le pie lucerne brillano intorno,
là nella casa, qua su la siepe:
sembra la terra, prima di giorno,
un piccoletto grande presepe.
Nel cielo azzurro tutte le stelle
paion restare come in attesa;
ed ecco alzare le ciaramelle
il loro dolce suono di chiesa;
suono di chiesa, suono di chiostro,
suono di casa, suono di culla,
suono di mamma, suono del nostro
dolce e passato pianger di nulla.
O ciaramelle degli anni primi,
d'avanti il giorno, d'avanti il vero,
or che le stelle son là sublimi,
consce del nostro breve mistero;
che non ancora si pensa al pane,
che non ancora s'accende il fuoco;
prima del grido delle campane
fateci dunque piangere un poco.
Non più di nulla, sì di qualcosa,
di tante cose! Ma il cuor lo vuole,
quel pianto grande che poi riposa,
quel gran dolore che poi non duole;
sopra le nuove pene sue vere
vuol quei singulti senza ragione:
sul suo martòro, sul suo piacere,
vuol quelle antiche lagrime buone!

  

Non vitae sed scholae discimus (ahimè!)

Permettetemi di citare me stesso e di ricollegarmi a un mio post scritto alcuni mesi fa: il 25 giugno, per la precisione. Citavo una frase del filosofo Seneca che, polemicamente, affermava il contrario di quanto effettivamente pensasse, rammaricandosi che si studiasse per la scuola e non per la vita. Chi, come me, ha una notevole esperienza di scuola, sa bene che è molto difficile trovare dei ragazzi o delle ragazze, che vedano nello studio qualche cosa di diverso da un mezzo per ottenere un bel voto, con la conseguenza di farsi apprezzare dai professori e risultare vincitori - o, almeno, non perdenti - nella quotidiana gara di vanità con i compagni. Un tempo questa concezione distorta, gretta e utilitaristica dello studio poteva anche avere una sua giustificazione, perché l'inesistenza di quella ridicola oscenità, che risponde al nome di interrogazione programmata, costringeva i ragazzi a un serio studio quotidiano, dato che si poteva essere interrogati ogni giorno (senza preavviso) e anche più volte di seguito, come capitò una volta pure a me in III liceo, che fui interrogato in italiano tre volte nella stessa settimana, ottenendo 7-, 7 e 7 e mezzo, mentre la mia professoressa di volta in volta pensava di trovarmi impreparato, credendo che io mi illudessi di non poter essere interrogato, essendo stato appena interrogato prima una volta e poi ben due volte in pochi giorni. Un tempo, dunque, non ci si poteva cullare sugli allori di un buon voto, confidando nel fatto che il professore potesse riinterrogarci una seconda volta solo dopo aver sentito tutti gli altri. Questo per chiarire che, bene o male, bisognava portare avanti uno studio continuo e coerente, che alla fine dava i suoi frutti e lasciava il segno, perché il dopo presupponeva in continuazione un prima e alla fine si possedeva una visione d'insieme, che permetteva una conoscenza sintetica dell'argomento, basata però sullo studio analitico condotto momento per momento. 

Adesso, invece, è uno sfacelo: lezione per lezione il professore spiega, ma nessuno studia, perché tutti aspettano che si fissino le date per l'interrogazione di ciascuno. Si incomincia a studiare una settimana prima, se tutto va bene, perché a breve distanza potrebbe esserci un'altra interrogazione o uno o più compiti in classe e allora manca la terra sotto i piedi e subentra l'ansia, l'agitazione e l'angoscia. Nei pochi giorni disponibili (rimasti a disposizione per la scelta sbagliatissima dello studente) si è costretti alla classica ammazzata, studiando giorno e notte per prendere un bel voto. Però è ovvio che ciò che si è studiato in pochi giorni, con una notevole tensione intellettuale, sarà dimenticato e svanirà dalla mente, quando quella tensione si allenterà: entro quindici o venti giorni non si ricorderà più niente o, tutt'al più, resterà una grande confusione nella testa. Purtroppo è così e non ci sono eccezioni. Mi risulta di persona, avendo chiesto dopo uno o due mesi degli argomenti già studiati (!) e su cui, oltretutto, si era preso un bel voto: buio assoluto. Se poi gli studenti o le studentesse in questione devono affrontare un esame di maturità, in cui, anche se in modo limitato e non su tutte le materie, bisogna saper rispondere sul programma di tutto l'anno, le cose si complicano, perché è necessaria anche un'ulteriore maxi-ammazzata, non su pochi argomenti ma su tutto il programma.

Oggi studiare per la scuola significa questo, una cosa perfettamente in linea con il carrierismo e la frenesia della vita moderna, con il materialismo e il consumismo. E' uno studio (seguitiamo a chiamarlo così?) che si può definire: USA E GETTA.

Che cosa significhi studiare per la vita lo vedremo un'altra volta.            

Ha da passa' 'a nuttata

Questa famosa battuta contenuta nella commedia "Napoli milionaria" di Eduardo De Filippo ben si adatta ai nostri tempi, funestati dal Covid-19. E' un invito alla pazienza, nella consapevolezza della fondamentale e ineliminabile temporalità in cui nasce, si sviluppa e si esaurisce ogni realtà umana e terrena e, quindi, anche questo maledetto virus. Pazienza: altro non si può fare, al di là delle poco affidabili promesse, spacciate per certezze, da parte dei politici e dell'imbarazzante e contraddittoria sicumera ostentata dai cosiddetti scienziati. In natura tutto è sottomesso al tempo, al dì succede la notte e a ogni notte succede una nuova alba, come indica appunto il titolo di un mio romanzo - scusate se mi cito - composto nel 2017: "E infine spuntò l'alba". 

Ma per restare nel tema specifico di questo blog, voglio avvalorare la battuta del titolo con l'autorevole testimonianza di Quinto Orazio Flacco (Odi, II, 10, vv. 17-18):

Non, si male nunc, et olim / sic erit

Se ora le cose vanno male, non sarà così anche in futuro

Aspettiamo pazientemente e intanto prendiamo tutte le precauzioni possibili.

Maiora premunt

Questa espressione latina, "urgono cose più importanti", è stata scritta da Marco Anneo Lucano, nipote di Lucio Anneo Seneca, che, però, l'ha usata con un significato ben diverso da quello che comunemente gli attribuiamo. Nel suo poema epico, intitolato La guerra civile o anche La Farsaglia, Lucano racconta la guerra civile tra Cesare e Pompeo, desiderosi entrambi di impadronirsi del supremo potere. Essa è preceduta da vari prodigi, che fanno presagire gli orrori a cui essa darà origine (Libro I, vv. 673 - 674):

   Terruerant satis haec pauidam praesagia plebem,

sed maiora premunt

(Questi presagi avevano atterrito abbastanza il popolo timoroso,

ma se ne aggiungono altri ancora maggiori).

Noi, invece, citiamo questa frase con un altro scopo, per spiegare, cioè, che trascuriamo certe cose, per dedicarci ad altre che ci appaiono di maggior valore. Si tratta dello stesso senso contenuto nell'anonima sentenza medievale:

De minimis non curat praetor

(Il pretore non si cura di cose di poca importanza)

Tra le due frasi preferisco la prima, sia perché è una citazione tratta da un autore classico, sia perché ho l'impressione che la seconda non possa essere pronunciata se non con aria supponente da qualcuno che abbia la puzza sotto il naso. E mi fermo qui, anche perché maiora premunt...

Oggi parliamo... del poliptoto

Tranquilli! Non è una parolaccia e neppure il nome di una malattia. Si tratta di una figura retorica che consiste nell'usare più volte la stessa parola declinandola o coniugandola in modi diversi. Molto usata nel greco e nel latino, due lingue che, avendo i cosiddetti casi, possono presentare lo stesso nome, pronome o aggettivo con tante desinenze diverse, non è rara nemmeno nella poesia italiana. Eccone quattro esempi significativi:

Cred'io ch'ei credette ch'io credesse

(Dante, Inferno, XIII, 25)

io credea e credo, e creder credo il vero,

ch'amassi et ami me con cor sincero

(Ariosto, Orlando Furioso, IX, 23, 7-8)

Ahi! tanto amò la non amante amata

(Tasso, Gerusalemme Liberata, II, 28, 8)

Ed eccone due latini:

si canimus silvas, silvae sint consule dignae

(se cantiamo le selve, le selve siano degne del console)

(Virgilio, Ecloghe, IV, 3)

Scire tuum nihil est, nisi te scire hoc sciat alter?

(il tuo sapere non è nulla, se un altro non sa che tu sai?)

(Persio, Satire, I, 27)

Tutto ciò produce un innegabile potenziamento degli effetti espressivi ed è - a mio parere - assai carino, anche se molti pensano che sia qualcosa di ridicolo e ormai passato di moda. Già, come il disinteresse e le buone maniere...  

  

Nostalgia

Il 25 novembre di dieci anni fa cessava di vivere mia madre, alla rispettabile età di 93 anni. Molti penseranno in cuor loro: be' è vissuta abbastanza, non si può davvero lamentare... Come se la vita fosse una vivanda prelibata ma pesante, da mangiare con cautela (= quanto basta) per non fare indigestione. Il fatto è che quando entrano in campo gli affetti, non ha senso dosare con il bilancino i minuti, le ore, i giorni, i mesi e gli anni che dovrebbero spettare (o vorremmo che spettassero) alla persona a cui, in un modo o nell'altro, siamo legati sentimentalmente: il nostro desiderio è unicamente che seguiti a stare con noi il più a lungo possibile, anche a dispetto delle spietate e immodificabili leggi del tempo.

Era stata ricoverata all'ospedale in conseguenza di un infarto, da cui si era pressoché ristabilita: entro pochi giorni sarebbe stata dimessa. Poi un pomeriggio la telefonata inattesa, che m'informava di un improvviso aggravamento. Al mio arrivo all'ospedale lei non c'era più, se n'era andata in punta di piedi, senza disturbare nessuno, come era sempre vissuta, pronta a mettersi al servizio di tutti i suoi cari, ma cercando di non pesare sugli altri. Al suo posto aveva lasciato nel letto un corpo insensibile e inerte, che aveva le sue fattezze e i suoi lineamenti, ma non riusciva a percepire l'angoscia che mi avvolgeva. 

Non so se sono stato un buon figlio: solo lei potrebbe dirmelo, ma sono convinto che in ogni caso mi direbbe di sì, almeno per non deludermi.

Per ricordarla degnamente, prenderò in prestito due poesie di due grandi poeti italiani: Giuseppe Ungaretti e Giovanni Pascoli.

La madre

E il cuore quando d’un ultimo battito
avrà fatto cadere il muro d’ombra,
per condurmi, Madre, sino al Signore,
come una volta mi darai la mano.
In ginocchio, decisa
sarai una statua davanti all’Eterno,
come già ti vedeva
quando eri ancora in vita.
Alzerai tremante le vecchie braccia,
come quando spirasti
dicendo: Mio Dio, eccomi.
E solo quando m’avrà perdonato,
ti verrà desiderio di guardarmi.
Ricorderai d’avermi atteso tanto,
e avrai negli occhi un rapido sospiro.

Sogno

Per un attimo fui nel mio villaggio,
nella mia casa. Nulla era mutato.
Stanco tornavo, come da un vïaggio;
stanco, al mio padre, ai morti, ero tornato.

Sentivo una gran gioia, una gran pena;
una dolcezza ed un’angoscia, muta.
"Mamma?"  "È là che ti scalda un po’ di cena."
Povera mamma! e lei, non l’ho veduta.

     

Maxima debetur puero reverentia

 Al fanciullo è dovuto il massimo rispetto.

Questa frase di Giovenale (Satire, XIV, 47) mi è tornata in mente proprio oggi, leggendo sul televideo le solite e retoriche frasi di circostanza, con cui i nostri beneamati e strapagati governanti celebravano la ricorrenza odierna, 20 n0vembre, ossia la Giornata internazionale del bambino e dell'adolescente. Ormai ci siamo abituati che quasi ogni giorno dell'anno è dedicato al festeggiamento di una particolare categoria di persone: la festa della mamma, la festa del papà, la festa del nonno, la festa del migrante, la festa dei professori, la festa della donna, la festa del bambino... e chi più ne ha, più ne metta. La Convenzione internazionale per la tutela dei bambini, approvata il 20 novembre 1989 dall'Assemblea generale delle Nazioni Unite, consta di 54 articoli, la maggioranza dei quali completamente disattesi in tutti gli stati firmatari della succitata Convenzione e alcuni addirittura grotteschi, come quello che vieta a uno Stato di arruolare  come soldati gli adolescenti di età inferiore ai 15 anni (art. 38 comma 3); altri, invece, in aperto contrasto con altrettanti diritti riconosciuti come sacrosanti per altre categorie di persone. Basti pensare al fatto che viene prevista e garantita una tutela legale al bambino sia prima che dopo la nascita (dal Preambolo della Convenzione ONU 1989: Tenendo presente che, come indicato nella Dichiarazione dei Diritti dell’Uomo il fanciullo, a causa della sua mancanza di maturità fisica e intellettuale, necessita di una protezione e di cure particolari, ivi compresa una protezione legale appropriata, sia prima che dopo la nascita), cosa che ovviamente stride terribilmente con il principio di autodeterminazione della donna, a cui è riconosciuto il diritto di interrompere la gravidanza. Tutto ciò non è molto chiaro, né giustificabile da un punto di vista puramente logico.

Giovenale con una sola semplice frase ha detto tutto ciò che c'era da dire, chiamando le cose con il loro nome, senza la riprovevole abitudine dell'odierno e untuoso buonismo, che ha la pretesa di dare sempre ragione a tutti. 

Omaggio postumo

Tre giorni fa, precisamente alle tre di notte del 9 novembre, è stato il trentanovesimo anniversario della morte di mio padre. Questa occasione triste, ma che comunque è parte integrante della vita, mi ha suggerito di ricercare tra i miei amati classici un degno modo di commemorarlo. Senza cercare troppo, mi sono rivolto a due grandissimi, che non potevano non venirmi in mente di primo acchito: Orazio e Dante.

Orazio non si è mai vergognato di essere figlio di un ex schiavo, un cosiddetto liberto, anzi più volte nei suoi versi se ne è vantato ed ha espresso tutto il suo affetto e la sua riconoscenza a chi aveva dedicato la sua vita, le sue risorse e il suo amore per offrirgli la possibilità di crearsi un futuro di eccellenza. 

Scelgo il seguente brano solo perché non è eccessivamente lungo (Satire, I, 4, 103 - 120):

Se io dirò qualche cosa troppo schiettamente, se per caso la dirò con uno scherzo eccessivo, tu mi scuserai e mi concederai questo diritto: mi ci ha abituato il mio ottimo padre, in modo che, indicandomeli con esempi, io fuggissi tutti i vizi. Quando mi esortava a vivere in modo parsimonioso e frugale, contento di ciò che mi avesse procurato lui stesso: “Non vedi – mi diceva – come viva male il figlio di Albio e come sia povero Baio? È un grande insegnamento affinché nessuno voglia dilapidare il patrimonio paterno.” Quando voleva distogliermi dalla turpe relazione con una meretrice: “Cerca di essere diverso da Scetano.” Affinché non facessi la corte alle adultere, pur avendo la possibilità di godere dei loro favori, diceva: “Non è bella la fama di Trebonio colto sul fatto. Un filosofo ti spiegherà le motivazioni su che cosa sia meglio da evitare e da cercare; per me è sufficiente, se posso conservare il costume tramandato dagli antenati e mantenere intatta la tua vita e la tua fama, finché ti serve una guida; non appena l'età avrà irrobustito le tue membra e il tuo animo, nuoterai senza salvagente.” 

Quanto a Dante, i versi che citerò non riguardano il padre biologico, ma il suo maestro di studi, che lo amava come un figlio e che agli occhi di Dante aveva acquistato i contorni di un padre spirituale, come dovrebbe essere ogni vero insegnante. Si tratta di Brunetto Latini, letterato, notaio e uomo politico fiorentino, che l'onestà intellettuale e morale del poeta non poté fare a meno di collocare all'Inferno, data la sua fama di sodomita. Lui e i suoi compagni di pena corrono su un sabbione arroventato sotto una pioggia di fuoco. Dante (ovviamente il Dante personaggio, non il Dante autore) si meraviglia di trovarlo lì, macchiato di un tale peccato, ma questo non gli impedisce di trattenersi a lungo a colloquio con lui e di rivolgergli riconoscenti e affettuose parole di elogio (Inferno, XV, 79 - 87):

"Se fosse tutto pieno il mio dimando",
rispuos’io lui, "voi non sareste ancora
de l’umana natura posto in bando;

ché ’n la mente m’è fitta, e or m’accora,
la cara e buona imagine paterna
di voi quando nel mondo ad ora ad ora

m’insegnavate come l’uom s’etterna:
e quant’io l’abbia in grado, mentr’io vivo

convien che ne la mia lingua si scerna.

Non voglio aggiungere altro, mi basta questo omaggio letterario, a cui affido il compito di sostituire tutte quelle parole che in certi casi avrei potuto, ma non ho mai detto a mio padre.

  

Dirò brevemente la mia...

Nell'attesa che qualche ritardatario voglia aggiungere le sue risposte (questo sondaggio non ha un orario o una data di scadenza), vorrei aggiungere sinteticamente alcune mie osservazioni.

Dopo tanti anni di frequentazione di testi poetici prima come studente, poi come insegnante, infine come appassionato studioso sono giunto alla conclusione - opinabile alla pari di tutti i pensieri umani - che il valore autentico di una vera poesia risulti dalla compresenza di tre elementi: logica, sentimento e fantasia rintracciabili in dosi variabili caso per caso. Questo significa che una poesia con la P maiuscola deve essere in grado di convincermi, soddisfacendo più o meno la mia facoltà raziocinante; di suggestionarmi, suscitando in me emozioni e/o commozione; di illudermi, trasportandomi in una dimensione fantastica sradicata dalla realtà. Ribadisco che ciascuna di queste caratteristiche non può non essere presente, pur se in maggiore o minore misura. Ecco perché ritengo che gli aggettivi da me scelti - convincente, suggestivo, illusorio - si adattino a tutte e tre le Odi di Orazio, quale più, quale meno.  Passiamole in rassegna.

A) Penso che l'eccezionale poesia del "carpe diem" possieda una minima carica suggestiva, rivolta com'è a fronteggiare l'ansia del futuro, nel tentativo di neutralizzarlo, concentrando la vita umana nel presente. Quindi la giudico molto convincente, ma... che cosa significa ridurre la propria vita al semplice presente? Francamente non lo so, dato che il presente è indefinibile e inafferrabile: appena tentiamo di fissarlo, è già passato. Il testo latino è irraggiungibile da qualunque tentativo di traduzione: dum loquimur, fugerit invida / aetas (= mentre parliamo, il tempo invidioso sarà fuggito), in cui il futuro anteriore fugerit (= sarà fuggito) è di gran lunga più espressivo di un banale presente, perché non indica contemporaneità tra l'azione di parlare e la fuga del tempo, ma è come se questa precedesse addirittura le nostre parole, mentre l'enjambement tra invida ed aetas prolunga dolorosamente la sensazione di un tempo, che ci è sfuggito di mano e che non potremo mai più vivere. Inoltre, nessuna vita può prescindere da una pur minima progettualità, che, in quanto tale, è rivolta verso quel futuro, che vorremmo esorcizzare o annullare. Quindi, questa poesia, che da un lato mi è apparsa convincente, da un altro mi si rivela anche illusoria.

B) La poesia della contrapposizione tra il tempo ciclico delle stagioni e quello rettilineo della singola vita umana presenta, a mio parere, un minimo aspetto di illusorietà, poiché mi appare come la constatazione di un dato di fatto riscontrabile nell'esistenza umana, perciò convincente. C'è da aggiungere, però, che le immagini del succedersi delle stagioni e quelle della morte creano un reciproco contrasto atto a favorire emozioni e commozione, quindi è a suo modo un testo anche suggestivo.

C) La poesia della gloria poetica, che rende immortali (non omnis moriar = non morirò del tutto), ha una potente carica suggestiva - sarebbe bello sopravvivere alla morte anche solo nel ricordo costante di chi ci ha apprezzato - ma a volte penso più realisticamente che questa sia soltanto una grande illusione e che il tempo tenda implacabilmente ad annebbiare e a far sbiadire a poco a poco ogni sentimento di affetto, di riconoscenza, di stima, trasformando il ricordo, di chi non sia stato una celebrità come Orazio, in una fredda immagine sfocata legata a un nudo nome. Perciò, ondeggiando questa Ode tra suggestione e illusione, la reputo poco convincente.