giovedì 13 agosto 2020

E il cervello?

Ogni tanto mi torna in mente qualche favoletta di Fedro, con cui mi confrontai e talora mi scontrai nei beati anni della mia Scuola Media, in un tempo in cui essa contemplava l'obbligatorietà dello studio del latino in tutti e tre gli anni. Allora mi apparivano simpatiche ma adesso le giudico anche formative, perché ci mostrano la vita nel suo aspetto reale, che non è davvero la visione rosea ed edulcorata di un mondo tipo Mulino Bianco, ma qualcosa di assai impegnativo, una corsa ad ostacoli su un percorso disseminato di trappole e tranelli, in cui spesso quelli che ci appaiono amichevoli compagni di viaggio, si rivelano freddi opportunisti senza cuore e senza scrupoli. Oggi ne voglio proporre una breve e molto carina, la settima del I libro:

Personam tragicam forte vulpes viderat;
quam postquam huc illuc semel atque iterum verterat,
"O quanta species" inquit, "cerebrum non habet!"
Hoc illis dictum est quibus honorem et gloriam
Fortuna tribuit, sensum communem abstulit.

Ecco la mia traduzione:
Per caso una volpe aveva visto la maschera di un attore tragico; e, dopo averla girata una prima e una seconda volta da una parte e dall'altra, disse: "Sì, a vederla è molto bella, ma il cervello dov'è?"
Questa favola è diretta a coloro a cui la sorte ha donato onore e gloria, ma ha tolto il buon senso.

La morale che Fedro aggiunge alle sue favole, ora all'inizio, ora - come in questo caso - alla fine, non sempre ci lascia soddisfatti, perché spesso ci rendiamo conto che il suo commento si riferisce principalmente a qualche fatto o persona di sua conoscenza, che noi ignoriamo. Nel caso in questione egli trascura la bellezza dell'aspetto - presente invece nelle parole della volpe - per riferirsi all'onore e alla gloria (probabilmente sta pensando a qualche uomo politico) e alla parallela assenza del senso comune, cioè del buon senso. Per me sarebbe stato più spontaneo e intuitivo abbinare la bellezza alla stupidità, ossia alla mancanza di intelligenza, tenendo presente che essa deriva dalle parole latine inter (= tra) e legere (= scegliere), da cui il verbo intelligere (= capire). Ossia, chi non è intelligente non è in grado di scegliere tra un'idea valida e una erronea, tra un comportamento giusto e uno sbagliato e, di conseguenza, risulta privo di buon senso.
Ma la favola l'ha scritta Fedro, che è libero di arrivare alle conclusioni che meglio crede: noi siamo liberi di aggiungere le nostre.  


mercoledì 12 agosto 2020

Traduttore = traditore

Chi tra i miei lettori ha fatto o sta facendo studi classici, nel senso che ha delle cognizioni di greco e di latino, o anche soltanto di latino - ai miei tempi il latino dei tre anni di scuola media dava una preparazione che a malapena può essere raggiunta oggi da alcuni (pochi...) studenti del III classico o del V scientifico -, conosce bene per esperienza quanto sia complessa e irta di difficoltà la traduzione dal greco e/o dal latino all'italiano. Le regole grammaticali molto particolareggiate e ricche di eccezioni, la variegata sintassi dei casi e quella ancor più complicata del periodo, a cui si aggiungono i personalissimi modi di esprimersi dei diversi scrittori, fanno in modo che i compiti scritti di latino e greco - le famigerate versioni in classe - costituiscano un incubo e facciano venire i sudori freddi specialmente agli studenti e alle studentesse del liceo classico, che sono costretti ad affrontare la traduzione dal latino o dal greco come seconda prova scritta dell'esame di maturità.
Tradurre... Ma che cosa vuol dire questa parola?
Si tratta di una parola derivata dal latino traducere, composta da trans (= oltre) e ducere (= condurre, portare), con il significato di condurre/portare oltre, ossia: trasportare, trasferire. E infatti una traduzione dal latino o dal greco consiste nel trasferire in italiano un testo scritto originariamente in una delle due lingue classiche.
Ammesso (e non concesso) che lo studente riesca a superare tutti i trabocchetti della grammatica e tutte le tagliole della sintassi, poi deve evitare di farsi inghiottire dalle sabbie mobili degli stili dei vari prosatori: c'è chi usa uno stile asciutto e lineare, che si affida all'essenzialità, talora assai ermetica; chi uno stile saltellante e arzigogolato, ricco di immagini e figure retoriche; chi una via di mezzo. Ebbene la vera difficoltà si verifica proprio nel momento in cui si deve "trasferire" il testo latino o greco in italiano.
I guai cominciano adesso, perché il malcapitato studente si trova davanti a un bivio: tradurre in modo letterale o tradurre a senso? Alcuni professori inculcano nei loro alunni la convinzione che sia obbligatorio tradurre alla lettera, perché solo così il discente può dimostrare al docente di aver capito tutti i nessi grammaticali e sintattici, mentre una traduzione a senso darebbe l'impressione di un traduzione "a orecchio", cioè approssimativa e superficiale e, quindi, solo casualmente giusta.
La mia lunga esperienza di traduttore (sette libri dedicati ad alcuni classici latini) e di insegnante mi permette di affermare con la massima sicurezza che ciascuno di quei due sistemi, preso in sé e per sé, è sbagliato, in quanto parziale. La traduzione a senso non può assolutamente prescindere da una preventiva fase di traduzione letterale, ma questa da sola non è sufficiente, perché non ha alcun senso cercare di esprimere ciascuna parola latina/greca con una corrispondente parola italiana, dato che c'è un abisso tra il modo in cui è strutturato un discorso italiano, e quello in cui è strutturato uno latino o greco. Questa differenza strutturale tra un periodo italiano e quelli delle lingue classiche fa sì che, volenti o nolenti, non possiamo fare a meno di allontanarci dalla rigida fedeltà letterale, perché - e il punto fondamentale è questo - il vero e unico scopo di una traduzione consiste nel trasferire da una lingua all'altra non le singole parole, ma i concetti che sono espressi per mezzo di esse.       
Vi presento un esempio molto semplice tratto da un autore illustre. Il grande storico latino Tacito nel trattatello in cui racconta ed elogia la vita del suocero Gneo Giulio Agricola, valoroso generale che combatté in Britannia durante l'impero di Domiziano, mette in bocca al ribelle caledone Càlgaco queste parole, rivolte ai suoi compagni prima della battaglia finale, vinta dai Romani (De vita Iulii Agricolae, cap. XXX):
"magnus mihi animus est hodiernum diem consensumque vestrum initium libertatis toti Britanniae fore".
Chi volesse tradurre letteralmente, dovrebbe esprimersi così:
"a me è il grande animo il giorno odierno e il vostro consenso stare per essere l'inizio della libertà per tutta la Britannia".
Però lo studio della sintassi del periodo ci fa capire che da hodiernum fino a fore c'è una proposizione oggettiva, che in latino si rende con il soggetto in accusativo e il verbo all'infinito, mentre in italiano la stessa diventa una dichiarativa all'indicativo, che deve essere introdotta dalla congiunzione "che", assente in latino. E quindi modifichiamo in:
"a me è il grande animo che il giorno odierno e il vostro consenso saranno l'inizio della libertà per tutta la Britannia". 
Ma in italiano l'espressione "a me è il grande animo" è davvero penosa, sia perché il dativo di possesso latino si traduce con il verbo avere: "ho il grande animo", sia perché dobbiamo trovare una parola più significativa di "animo" e più adatta alla situazione.
Potrei usare "convinzione" o, meglio, "speranza". Perciò la traduzione finale è: "Nutro la grande speranza che il giorno odierno e il vostro consenso saranno l'inizio della libertà per tutta la Britannia".
Per tradurre in modo decente, bisogna ragionare così, imparando a passare dalla forma mentis latina o greca alla forma mentis italiana. Un vero insegnante, degno di questo nome, e non un professorucolo qualsiasi che finge di insegnare, ma si limita a giudicare e a valutare con i voti il profitto degli alunni, che non può dipendere davvero dal suo (inesistente) insegnamento, deve guidare i suoi allievi, mostrando e spiegando loro questo metodo, fino a quando saranno in grado di appropriarsene e di procedere da soli.
Come avete visto, per forza di cose ci si deve allontanare dal senso letterale e, in più, interpretare personalmente: ecco perché è venuto fuori il gioco di parole: traduttore = traditore (è una paronomasia), perché, bene o male, chi traduce ci mette sempre del suo e, a volte, rischia di sovrapporsi all'autore che sta traducendo, facendogli dire ciò che non ha detto. Non dovrebbe mai accadere, però... ogni tanto accade...  
  



martedì 11 agosto 2020

Partita a scacchi con la morte



"La morte che gioca a scacchi", dipinto di Albertus Pictor, pittore svedese (c. 1440 - c. 1507).

L'abbinamento tra morte e scacchi è una costante nella storia letteraria di questo gioco e nell'immaginario collettivo. La potenza intellettuale, che comunemente si attribuisce a chi eccelle in questa attività ludica, può sottintendere - agli occhi di un profano - un'intelligenza luciferina, e, quindi, per una spontanea associazione d'idee, un sotterraneo collegamento con ciò che per eccellenza è considerato il frutto del principe delle tenebre, ossia la morte, intesa come annientamento del corpo e dannazione dell'anima.
Basti pensare al film del 1957 "Il settimo sigillo", capolavoro del regista svedese Ingmar Bergman, in cui si assiste alle suggestive e famose scene della partita a scacchi giocata dal cavaliere Antonius Block e la Morte. Ambientato in un Nord Europa, dove regnano la peste e la disperazione, il film presenta il nobile cavaliere Antonius Block, appena tornato da una Crociata, che sulla riva del mare incontra la Morte. Essa pretende la sua vita, ma Antonius la sfida a scacchi, per rimandare il più possibile la propria fine:








    

giovedì 6 agosto 2020

Mi piacerebbe sapere...

... chi è stato il lettore n. 888. Il numero è molto intrigante, ne converrete. Be', vorrei conoscere il suo nome, per congratularmi con lei o con lui.

?????

mercoledì 5 agosto 2020

Né con te né senza di te...


Questa mattina stavo leggendo un articolo di Stefano Greco, ottimo giornalista e grande tifoso della Lazio (il suo sito si intitola "1900", che, per chi non lo sapesse è l'anno di nascita della Società Sportiva Lazio. Per la precisione: 9 gennaio 1900).
L'articolo in questione commemorava la morte prematura (47 anni!) di Giuliano Fiorini, avvenuta il 5 agosto di quindici anni fa per un male incurabile. Fiorini fu uno dell'epica e gloriosa squadra del -9. Nel campionato 1986-87 la Lazio si trovava in serie B, ma per lo scandalo del calcio-scommesse, in cui erano stati implicati molti suoi giocatori, essa evitò la retrocessione diretta in serie C, ma fu penalizzata di ben nove punti. In quei tempi la vittoria non valeva tre punti come adesso, ma solo due, per cui, per recuperare nove punti in meno, bisognava impiegare cinque partite vincendo sempre. C'era il rischio che dopo tanta fatica, gli sforzi fossero inutili e la squadra fosse comunque costretta a retrocedere in serie C, perdendo un altro anno.
Il suo allenatore era il viareggino Eugenio Fascetti, uomo fumantino ma dalle idee strategiche originalissime (era suo il sistema del cosiddetto "casino organizzato", cioè una squadra senza ruoli fissi, in cui tutti erano in grado di giocare in ogni parte del campo). Si arrivò alla partita decisiva Lazio - Vicenza: chi avesse perso, sarebbe retrocesso in serie C, mentre la vincitrice avrebbe avuto la possibilità di giocare gli spareggi con le squadre di Taranto e Campobasso. La Lazio attaccò a vuoto per 83 minuti, finché Giuliano Fiorini segnò il gol della liberazione, un gol diventato emblematico ed esemplare non solo nella storia della Lazio ma di tutto il calcio italiano. Poi la squadra uscì indenne dagli spareggi e l'anno dopo fu promossa nuovamente in serie A.
Che cosa c'entra tutto ciò con il titolo di questo mio post, che suggerisce qualche cosa di sentimentale?
Stefano Greco racconta che il giorno dopo (6 agosto), invece di raggiungere la famiglia in villeggiatura a Santa Severa, andò a Bologna, per assistere al funerale di Fiorini. Ci andò in macchina e durante il viaggio ascoltava la canzone degli U2 With or without you (= con o senza di te). Ecco lo spunto per questo mio articolo.
Mi è venuto nuovamente da pensare quanto siamo debitori ai cari antichi Latini, tanto da scopiazzarli senza pudore. Questa canzone degli U2, come pure il titolo di una miniserie in due puntate, trasmessa dalla Rai nel 2012 ("Né con te né senza di te" interpretata da Sabrina Ferilli), non fanno che imitare (plagiare?) un verso dell'opera Amores di Ovidio (III, 11B, 7), di cui, per capirne meglio il significato, citerò anche i sei versi precedenti:

Da una parte l'odio dall'altra l'amore sono in lotta tra loro e spingono il mio debole cuore ora in un senso ora nell'altro, ma - penso - vince l'amore. Ti odierò, se potrò, altrimenti ti amerò anche contro la mia volontà. Neppure il toro ama il giogo, tuttavia se lo porta appresso, pur odiandolo. Cerco di evitare la tua perfidia, ma la tua bellezza mi fa tornare indietro, mentre ti fuggo; odio i tuoi costumi corrotti, però amo il tuo corpo. Così non posso vivere né senza di te né con te. 

martedì 4 agosto 2020

Chi ben comincia...

Gentili lettrici e cari lettori, come già vi ho scritto, il 13 luglio è stato pubblicato il mio ultimo libro ("Al di là di Lucrezio"), mentre il 23 luglio mi sono state recapitate a casa le copie da me richieste. Avere tra le mani la propria creatura (intellettuale) è già un bel risultato, che mi riempie di soddisfazione. Ma c'è di più...
Ieri sera mi è giunta una comunicazione da parte della Casa editrice, che m'informava della prima vendita: la prima copia del mio libro è stata acquistata su Amazon Priority. Ve lo comunico, per condividere la mia contentezza con qualcuno che possa rallegrarsene.
E uno...  

Pecunia non olet

Il denaro non puzza!
Secondo lo storico Svetonio questa frase fu pronunciata, in questa o in una forma simile, dall'imperatore Vespasiano (69 - 79 d. C.) in risposta al figlio Tito - suo successore dal 79 all'81 d. C. - che, un po' disgustato, aveva criticato l'ultima tassa escogitata dal padre, per riempire le casse dello Stato. Si trattava della tassa sugli orinatoi pubblici, che erano tenuti a pagare i fullones, ossia i lavandai, abituati a prelevare una notevole quantità di urina, da cui si ricavava l'ammoniaca, usata per smacchiare e tingere le vesti. A Tito sembrava una tassa indecorosa, dato che concerneva un rifiuto organico, ma il padre lo invitò ad annusare alcune monete, ricavate dall'esazione di questa tassa, esprimendo il commento che è passato alla storia: il denaro non ha odore. 

sabato 1 agosto 2020

Invito ai lettori

Ho notato che in alcuni giorni c'è un considerevole numero di lettori, da 13 a 19, cosa che ovviamente mi fa piacere. Quindi rivolgo loro una richiesta, che non è difficoltoso o troppo impegnativo esaudire: invito i lettori ad esprimere le loro reazioni ai diversi post, contrassegnando le caselle (divertente - interessante - eccezionale) situate sotto l'articolo. Attualmente lo fanno uno o due...
Vi chiedo questa cortesia, che mi farebbe piacere. Grazie.  

venerdì 31 luglio 2020

Dies irae

"Il giorno dell'ira": sono le prime due parole di una poesia liturgica latina, che ne costituiscono anche il titolo, attribuita al frate Tommaso da Celano, vissuto tra la fine del dodicesimo e la prima metà del tredicesimo secolo. Non c'è più la metrica quantitativa, caratteristica dell'antica poesia latina e greca, ormai sostituita da quella accentuativa, integrata per di più dalla rima.
Argomento di questa poesia è la descrizione di ciò che avverrà il giorno del giudizio universale, quando gli squilli dell'ultima tromba riuniranno tutte le anime davanti al trono di Dio: quelle buone saranno salvate, mentre quelle cattive saranno condannate al fuoco eterno.
Quando avevo una ventina d'anni, uscì un film western, interpretato da Lee Van Cleef e da Giuliano Gemma, il cui titolo era "I giorni dell'ira", palesemente ispirato al titolo di questo testo liturgico.
Trascrivo le prime tre terzine della suggestiva poesia e ne fornisco la traduzione:


Dies irae, dies illa
solvet saeclum in favilla:
teste David cum Sibylla.

Quantus tremor est futurus,
quando judex est venturus,
cuncta stricte discussurus.

Tuba mirum spargens sonum
per sepulcra regionum,
coget omnes ante thronum.

Il giorno dell'ira, quel giorno
ridurrà il mondo in cenere:
lo assicurano David e la Sibilla.
Quanto sarà grande la paura,
quando starà per venire il giudice,
che punirà severamente tutte le colpe!
La tromba, emettendo un mirabile suono
attraverso i sepolcri di ogni luogo,
riunirà tutti davanti al trono...

Il resto lo vedremo di persona al momento opportuno.












domenica 26 luglio 2020

Siamo tornati!



26 luglio 2020:  Verona - Lazio  1 - 5
e Ciro il Grande ha fatto terno.
Alla faccia dei rosiconi...

giovedì 23 luglio 2020

L'ultimo dei miei libri



Ecco il mio ultimo libro freschissimo di stampa e appena arrivatomi a casa. Come già sanno i miei affezionati lettori, è il secondo libro che dedico allo studio del pensiero di questo straordinario poeta latino. Perché possiate capire - almeno a grandissime linee - quale sia l'argomento di questa mia opera, trascriverò la presentazione che ho composto per la quarta pagina di copertina:

L'autore non ha inteso analizzare e interpretare il pensiero di Lucrezio come esposto espressamente nel suo poema De rerum natura, ma andare ben al di là. Scopo, infatti, di questo saggio è prendere in esame quegli spunti e quegli accenni che, pur determinati e resi plausibili dalla trattazione poetica di un argomento così logico come la dottrina epicurea, aprono scorci suggestivi e si prestano ad essere i battistrada di un diverso percorso ermeneutico.

La seguente è la relativa scheda bibliografica:

Titolo: Al di là di Lucrezio
Autore: Marcello Parsi
Casa editrice: Youcanprint
Pubblicazione: Luglio 2020
Pagine: 102
ISBN: 978-88-31684-83-5
Prezzo: € 10, 00

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Questo motto latino, tuttora molto usato, significa: affréttati lentamente, e pare che fosse pronunciato spesso dall'imperatore Augusto,...