Chi dice donna...

 Nelle letterature latina e greca scorre una sotterranea vena di misoginia, che ora acquista toni aspri e risentiti, ora più sfumati e umoristici. Questo è il caso di una favoletta di Fedro, che assume l'aspetto di un vero e proprio sorridente apologo. Generalmente si crede che le fabulae di questo autore latino - senz'altro di secondo piano - siano ambientate esclusivamente nel mondo degli animali, ma ce n'è anche un discreto numero, in cui vengono presentati personaggi umani, come quella che vi espongo (II, 2):

Sono proprio gli esempi ad insegnarci che gli uomini in un modo o nell'altro sono spogliati dalle donne, le amino o ne siano amati.

Una donna dotata di un certo garbo, teneva stretto a sé un uomo di mezza età, nascondendo i suoi anni con la raffinata eleganza, e una bella giovane aveva conquistato l'animo del medesimo. Entrambe, mentre vogliono apparire sue coetanee, cominciano a strappare a turno i capelli all'uomo. E lui, che pensava che le due donne volessero acconciarlo con cura, all'improvviso diventò calvo; infatti la ragazza aveva strappato completamente i capelli bianchi, la donna anziana quelli neri.

Chi ne ha voglia, si sbizzarrisca a commentarla. 

Omnia quae ventura sunt in incerto iacent: protinus vive!

Questa sentenza – tutte le cose future sono incerte: vivi subito! – è stata scritta dal filosofo Seneca nell'opera intitolata De brevitate vitae (= La brevità della vita), ma non è di lui che voglio parlare oggi, bensì di uno scrittore latino molto meno serio ed austero: Marziale.

Molto spesso di Marco Valerio Marziale si ricordano – o si vanno a cercare espressamente – gli epigrammi più osceni e pruriginosi per il gusto del proibito, ma bisogna riconoscere, purtroppo, che è diventato famoso principalmente per questi. Sto scrivendo un libro (sono arrivato a un buon punto), proprio per ristabilire su di lui un giusto giudizio, mettendo in evidenza i suoi aspetti più lodevoli, come la spiccata sensibilità e la delicatezza dei sentimenti.

Ma talora egli riesce a sorprenderci per la profonda saggezza – paradossale? A volte pure il paradosso ha una sua decisiva forza di convinzione –, che da lui non ci aspetteremmo e che ci costringe a riflettere, come se leggessimo un verso sentenzioso di Orazio o un acuto giudizio di Seneca.

Vi presenterò due suoi epigrammi, che ritengo molto significativi: entrambi contengono considerazioni sul tempo dell'esistenza umana. Il primo (V, 58) è indirizzato a un certo Postumo, un evidente nome parlante, ossia un nome che già di per se stesso delinea il carattere di quel personaggio, tutto proiettato nel futuro:

Postumo, tu ripeti sempre che vivrai domani, domani... Dimmi, Postumo: quando viene questo domani? Quanto è lontano questo domani! Dov'è? O dove bisogna cercarlo? Forse è nascosto presso i Parti e gli Armeni? Ormai questo domani ha gli anni di Priamo o di Nestore. Questo domani – dimmi – a quanto si potrebbe comprare? Vivrai domani? Postumo, è già tardi vivere oggi: il vero saggio, Postumo, è chi è vissuto ieri.

L'affermazione conclusiva si basa sulla ferma convinzione che la vita sia troppo breve. Nel seguente epigramma (VI, 70) il poeta ce ne spiega argutamente il perché:

Caro Marciano, Cotta ha già compiuto – credo – la sua sessantaduesima mietitura e lui non si ricorda di aver sperimentato nemmeno per un sol giorno le noie di un letto caldo. Egli mostra il dito, ma quello osceno, ai [medici] Alconte, Dasio e Simmaco. Ma si conteggino in modo adeguato i nostri anni e si sottragga dalla vita godibile tutto il tempo, che ci hanno portato via le febbri perniciose o la fiacchezza opprimente o i dolori atroci: siamo bambini e sembriamo vecchi. O Marciano, chi pensa che la vita di Priamo e di Nestore sia lunga, s'inganna e si sbaglia di molto. La vita non consiste nell'essere vivi, ma nello stare in buona salute.

C'è da supporre, tuttavia, che la conclusione paradossale dell'epigramma V, 58 – quello indirizzato a Postumo – potrebbe essere una voluta forzatura del poeta, che con essa si sarebbe garantito un finale ad effetto. Infatti, Marziale, rivolgendosi a un certo Giulio, aveva già affrontato il tema dell'irrimediabile fuga del tempo nell'epigramma I, 15, ma prospettando la più sana ed accettabile soluzione oraziana, quella del carpe diem (= cogli il giorno, ossia: realizzati nel presente):

… Credimi, non è da saggio dire: “Vivrò”. Vivere domani è troppo tardi: vivi oggi.

 

Casus belli

Come sappiamo, questa locuzione latina, diventata di uso comune, significa pretesto per scatenare una guerra, interpretando quest'ultimo termine in modo estensivo: contrasto, lotta, aggressione. La storia politica e militare di tutti i tempi ce ne fornisce tanti e tristi esempi - basti pensare a uno dei più antichi: il ratto di Elena -, ma anche la vita quotidiana e l'esperienza di ciascuno di noi non mancano di presentarci ogni tanto il perfetto esemplare di attaccabrighe, pronto a trovare - o ad inventarsi - qualunque pretesto per offendere ed aggredire, talora non solo verbalmente.

Queste considerazioni mi riportano alla mente la mia infanzia, quando, ancora bambino ingenuo, frequentavo la Scuola Media e cominciavo ad apprendere dalla vita di classe e dai libri i diversi aspetti dell'esistenza, anche quelli più negativi. In questo era di grande ausilio la lettura dei primi classici latini, i cui testi più elementari - sì, ma fino a un certo punto! - ci venivano fatti leggere e tradurre, per rintracciare in essi e approfondire le regole grammaticali e sintattiche della lingua latina, tanto bella quanto complessa.

Il primo testo "serio" che ci fu sottoposto furono le Favole di Fedro, di cui facemmo una vera scorpacciata, cominciando a popolare il nostro mondo immaginario di lupi voraci, timidi agnelli, asini pazienti, cornacchie troppo loquaci, volpi furbette, leoni superbi e violenti ma, a modo loro, generosi. La prima favola della raccolta fu anche la prima che mi capitò di leggere, quella famosissima del lupo e dell'agnello, che, proprio in quanto prima, acquistò allora, e sempre più con il passar del tempo, i contorni della favola per eccellenza, la più familiare e rappresentativa, ma anche la più adatta ad illustrare l'argomento di questo mio post. Rileggiamola.

Un lupo e un agnello, spinti dalla sete, erano giunti allo stesso ruscello; il lupo stava più in alto, l'agnello molto più in basso. Allora quel predone, eccitato da una voracità eccessiva, inventò il pretesto di una lite.

"Perchè - disse - mi hai reso torbida l'acqua che bevo?"

Il lanuto gli rispose timoroso:

"Di grazia, come posso fare quello di cui mi accusi, o lupo? L'acqua scorre da te alle mie sorsate."

Quello, svergognato dalla forza della verità, replicò:

"Sei mesi fa hai parlato male di me."

L'agnello rispose:

"In verità non ero ancora nato."

Quello disse:

"Tuo padre, per Ercole, ha parlato male di me."

E così, dopo averlo afferrato, lo sbranò con un'ingiusta morte.

Questa favola è stata scritta a causa di quegli uomini, che opprimono gli innocenti con motivazioni inventate.

Uno dei tanti (troppi!) casi in cui la ragione della forza ha il sopravvento sulla forza della ragione. D'altronde, che resistenza avrebbe potuto opporre il mite e inoffensivo agnello al lupo feroce e aggressivo? Un altro triste esempio di quanto sia crudele la legge di natura, poco adatta - io ritengo - a suggerire norme e comportamenti corretti e veramente umani.  

   

L'ultimo amore

Il poeta latino Orazio, tra i più grandi della letteratura mondiale, ha scritto poesie di tanti generi diversi, tra cui anche liriche d'amore. A differenza di tanti suoi colleghi - tra i latini possiamo ricordare Catullo e Properzio, focosi amanti rispettivamente di Lesbia e Cinzia - non ha mai vissuto una passione d'amore tragica e devastante, ma tanti innamoramenti che ondeggiavano tra la sensualità e il garbato gioco intellettuale. Nelle mie periodiche rivisitazioni dei poeti latini a me più cari, tra cui ovviamente c'è anche - vorrei dire: principalmente - Orazio, di recente mi è capitato più volte di leggere e rileggere una sua ode, forse non apprezzata dalla critica come tante altre (c'è solo l'imbarazzo della scelta), ma che io ritengo bellissima. Si tratta dell'ode 11 del IV libro. Che cosa ha di tanto bello?

Niente potrà spiegarlo meglio di una lettura diretta:

Ho un orcio di vino albano, invecchiato da più di nove anni; nell'orto, Fillide, c'è l'apio per intrecciare corone: c'è una grande quantità di edera che, avvolta intorno ai tuoi capelli, ti farà apparire uno splendore; la casa scintilla d'argento, l'altare, cinto di pure verbene, brama di essere spruzzato con il sangue di un agnello immolato. Tutta la servitù è affaccendata; le ancelle vanno correndo qua e là insieme ai giovani schiavi; le fiamme tremolanti dalle loro punte emettono tutt'intorno un fumo grigiastro. 

Tuttavia, affinché tu sappia a quali gioie sei invitata, sappi che devi festeggiare le Idi, giorno che divide a metà il mese di Aprile, dedicato a Venere marina; giorno che per me è giustamente solenne e quasi più sacro del mio compleanno, perché a partire da questo il mio Mecenate conta gli anni che scorrono. 

Il Telefo, che tu desideri, un giovane non della tua condizione sociale, lo ha preso prima di te una ragazza ricca e allegra, e lo tiene legato a sé con una catena a lui gradita. La combustione di Fetonte atterrisce le ambizioni umane e l'alato Pegaso, infastidito dal cavaliere terreno Bellerofonte, fornisce il valido esempio affinché tu segua sempre le cose adatte alla tua condizione ed eviti chi è troppo diverso da te, ritenendo empio concepire speranze al di là di ciò che è lecito. 

Orsù, vieni, ultimo dei miei amori (infatti in seguito non mi accenderò per altre donne), apprendi le melodie, che canterà la tua voce amabile: con il canto saranno attenuate le nere angosce.

Orazio sta organizzando i festeggiamenti per il compleanno del suo protettore ed amico Mecenate: nella casa fervono i preparativi e tutta la servitù è indaffarata. Per questa grande occasione il poeta invita pure Fillide, la giovane di cui è attualmente invaghito. Lei, però, spasima per un ragazzo, Telefo, che appartiene a una classe sociale superiore, a sua volta innamorato di una ragazza ricca e allegra. Orazio, come un fratello maggiore, le consiglia il senso della misura, per non concepire speranze e desideri che vadano al di là della sua condizione. Fillide canta con voce melodiosa e per questo Orazio insiste ad invitarla: il suo dolce canto allevierà le nere angosce. Quelle di lui, che avverte tristemente l'avanzare dell'età - Fillide sarà il suo ultimo amore - e quelle di lei, sofferente per una passione non corrisposta.

Da un inizio vivacemente descrittivo, si passa a due riferimenti mitologici, che dovrebbero ammonire gli uomini a non oltrepassare i propri limiti, quindi a una fase più riflessiva - potremmo dire: più oraziana - e infine si giunge alla conclusione intima e tenera al tempo stesso, in cui si sente vibrare una nota affettuosa per la giovane triste, la cui voce amabile potrà dare sollievo a entrambi.     

 

Al latino non si sfugge

Ai miei cari lettori risulta chiaro - non ne dubito affatto - che ogni volta che scrivo un articolo su questo blog, sono costretto a digitarne il relativo testo sulla tastiera del mio pc, usando il mouse per impartire ad esso certi particolari comandi.

A che mira questo preambolo - vi chiederete - che ha tutta l'apparenza di essere alquanto strano, se non addirittura inconcludente? Mira a indirizzare la vostra attenzione su due parole che, sebbene molto usate in relazione al computer, derivano (ancora una volta) dal nostro caro latino. Digitare - come sappiamo - significa usare le dita per premere i tasti corrispondenti a segni alfabetici, numerici o convenzionali. Ma perché? Perché in latino dito si dice digitus. A sua volta la parola inglese mouse (= topo) è la forma anglicizzata del termine latino mus, che indica appunto il topo: adesso ci sono anche quelli privi di filo, ma è innegabile che la forma di questo strumento e il filo, che lo collega alla tastiera, suggeriscono l'idea del corpo dell'animaletto e del suo lungo e sottile codino. Restando sempre in questo argomento - intendo: il computer -, non posso tralasciare un pur fuggevole accenno al classico codice binario, altra parola che deriva dal latino, dato che bini, binae, bina (tutti gli aggettivi devono essere in grado di esprimere il genere maschile, femminile e neutro, perché potrebbero dover essere concordati con un nome appartenente a uno dei tre generi) è un aggettivo numerale distributivo, che significa due per volta. Insomma nel supertecnologico mondo moderno anche gli strumenti più sofisticati non riescono a fare a meno del caro vecchio latino.    

La scuola: croce e delizia

Non tutti sanno che la parola scuola deriva dal greco σχολή ( leggi: scholé), il cui significato originario è: tempo libero, tempo da dedicare alla distrazione o alla lettura, e anche scuola. Mentre in latino "scuola" si indica con la parola "ludus", che vuol dire anche gioco, ma pure palestra, tanto è vero che il "ludimagister" era il maestro della scuola elementare, ma con il termine ludi si indicavano tanto gli spettacoli del circo quanto quelli teatrali. Insomma, penso che apprendere queste notizie non rallegrerà molto gli attuali studenti, che vedono nella scuola un penoso obbligo, e niente che si possa paragonare al tempo libero o al gioco, anche se i meno diligenti e i più maleducati vanno a scuola proprio per divertirsi, disturbando i professori e ostacolando con le loro bravate i compagni, che vorrebbero apprendere qualche cosa.

Negli scrittori latini ci sono gustose rappresentazioni di istantanee scolastiche, interessanti e istruttive. Orazio ci racconta l'esperienza vissuta a Roma da scolaro presso la scuola del grammatico Lucio Orbilio Pupillo, noto semplicemente come Orbilio, un insegnante manesco, definito "plagosus" (= che infligge colpi, che percuote) dal poeta latino. A quanto ci dice Orazio (Epistulae, II, 1, 69-72), Orbilio era un amante della poesia latina arcaica, specialmente di Livio Andronico, i cui versi faceva imparare a memoria ai suoi alunni a colpi di sferza. Questo può spiegare perché Orazio non abbia mai espresso giudizi del tutto positivi sugli antichi poeti latini come Livio, Ennio, Lucilio... Non poteva davvero ricordarli con simpatia.

Giovenale, invece, stava dall'altra parte della barricata, perché è assai probabile che per un certo periodo di tempo abbia insegnato. Nella VII satira, dedicata alla decadenza della cultura, parla anche della scuola e della triste condizione degli insegnanti, che, oltre a dover fronteggiare ogni giorno gli alunni sfaticati e indolenti e vigilare che non compiano sconcezze, devono anche sopportare i loro genitori, che esigono tanto dagli insegnanti, ma pensano che essi pretendano una ricompensa superiore ai loro meriti. Da qui l'amara considerazione del poeta satirico (VII, 157):

"nosse volunt omnes, mercedem solvere nemo"

tutti vogliono imparare, ma nessuno vuole pagarne il prezzo.

Non posso non essere d'accordo con il mio caro Giovenale, anche perché le sue osservazioni andrebbero integrate con la seguente riflessione: in tutti i tempi, ma specialmente oggi, che si è succubi psicologicamente della tecnologia e dello scientismo, si dà tantissima importanza all'informazione (fornire nozioni su nozioni), e poca alla formazione (intellettuale e morale) dei giovani studenti. Non ha senso concepire la scuola come un avviamento al lavoro (= l'aberrazione dell'alternanza scuola/lavoro, che oscilla tra l'aspetto puramente demagogico e quello di sfruttamento del lavoro minorile e, in definitiva, si risolve, in un'insulsa perdita di tempo sottratto allo studio serio), perché il suo scopo è puramente teorico e formativo. Attraverso le pur necessarie nozioni (ineliminabili!) essa deve insegnare a ragionare correttamente nell'ambito di quelle discipline, nelle quali si ha intenzione di esplicare la propria futura attività lavorativa, senza trascurare la formazione del carattere: senso del dovere, spirito di sacrificio, senso di responsabilità. Inoltre lo studio scolastico deve consentire agli studenti di prendere conoscenza e coscienza delle radici culturali, che hanno dato origine al mondo di oggi, per poterlo comprendere e, quando è il caso, sforzarsi di cambiarlo in meglio.

Sì, se ragioniamo così, la scuola può e deve diventare la migliore palestra della gioventù.

  

Il fascino dell'ignoto

Lo storico latino Tacito nell'opera intitolata Agricola, composta in onore del suocero, il generale Gneo Giulio Agricola, raccontando la sua spedizione in Britannia, descrive la battaglia finale del Monte Graupio, combattuta e vinta dai Romani nell'83 d. C. contro i ribelli Caledoni (= gli odierni Scozzesi) guidati da Calgaco. Costui, prima della battaglia, mentre arringa i suoi, esortandoli a dimostrare il loro valore, pronuncia una frase, con cui vorrebbe spiegare l'interesse, quasi morboso, che spinge i Romani a conquistare la Britannia, una terra ritenuta per tanti versi misteriosa:

omne ignotum pro magnifico est 

ogni cosa ignota esercita una grande attrattiva

Praticamente si tratta di quello che noi chiamiamo "il fascino dell'ignoto". Ma attenzione: fascino deriva dal latino fascinum, che significa incantesimo, stregoneria, maleficio, oltre ad indicare il membro virile rappresentato con funzione apotropaica. Non è proprio lo stesso concetto a cui noi ci riferiamo, quando davanti a un viso aggraziato o all'aspetto seducente di un bel corpo parliamo di fascino femminile.

Ma, ritornando al fascino dell'ignoto, non posso non essere d'accordo che esso risulti ambivalente, essendo dotato di una duplice faccia: attraente e repellente. Ci attrae il suo lato misterioso ed enigmatico per quella nostra tendenza innata a portare luce e ordine, dove ci pare di scorgere oscurità e disordine. Ma per questo stesso suo aspetto può anche apparirci inquietante e minaccioso, quando ci sembra che contenga o prepari qualche fosca minaccia. Non è appunto questo il motivo per cui gli antichi greci e latini interrogavano gli oracoli degli dei, per apprendere le vicende, che riservava loro il futuro, e noi, che ci riteniamo tanto moderni e spregiudicati, ci troviamo a disagio nel vivere alla giornata, affidandoci alla sorte ignota, ma pretendiamo e ci illudiamo di acquistare sicurezza, programmando la nostra vita (= fare i conti senza l'oste) e cercando di fissare il futuro in formulette rigide e banalizzanti, sia che si tratti di conoscere le previsioni del tempo, sia che si tratti di strappare il velo dal volto del futuro, attraverso gli oroscopi giornalieri o settimanali, la cartomanzia e la chiromanzia?  

Un sondaggio... striminzito

 Non so se a qualcuno dei miei lettori possa interessare sul serio che cosa io pensi del sondaggio propostovi e che, per essere sinceri, non ha avuto molto successo (è sempre azzeccata l'espressione: pochi ma buoni, anzi, in questo caso: poche ma buone). Comunque, faccio finta di sentire un coro di incoraggiamenti:

"Su, dicci la tua opinione!"

"Non farci stare in ansia: pensiamo solo a questo"

"Vuoi farci passare un'altra notte in bianco tra ipotesi e supposizioni?"

e... non deluderò le vostre (?) aspettative.

Anche se le due partecipanti mi hanno fornito una sola risposta - ma io ne avevo chieste due in ordine di gradimento - non starò davvero a criticarle, perché meritano un elogio. Io, però, fornirò entrambe le risposte.

Al primo posto metto la numero 1, perché, secondo me, l'ombra, che ciascuno soffre, altro non è che il lato oscuro della nostra personalità, che ci spinge a concepire pensieri e desideri erronei e a compiere azioni sbagliate. Al secondo posto la numero 5, perché tra i tanti moventi che ci sballottano da una parte all'altra, un ruolo importante viene svolto dai caratteri ereditari a cui, volenti o nolenti, anche se in una certa misura (determinata dalla nostra volontà), siamo costretti a sottostare. L'ereditarietà, quando ci porta fuori strada, viene ad essere uno degli aspetti di quell'ombra di cui ho parlato precedentemente e che, per questo, ho collocato al primo posto.

Integrazione del 25 settembre:

Ai due commenti precedenti si è aggiunto anche quello doppio di Diego, il cui apprezzamento ho espresso in una risposta al suo commento.   

 

Gli anni che non hai

L'argomento filosofico, che interessò maggiormente ai Latini e su cui scrissero pagine profonde e suggestive, è senza dubbio il tempo. Orazio e Seneca, pur così diversi nell'indole e nella concezione della vita, ci hanno lasciato riguardo a questo tema riflessioni e sentenze immortali e, talora, non troppo dissimili tra loro.

Il brano, che oggi voglio proporre alla vostra attenzione è tratto dal libro VI della Naturales quaestiones di Seneca (32, 10 - 11), dedicato all'analisi e all'interpretazione del fenomeno dei terremoti. Dato il personaggio - un grande filosofo stoico -, qualunque argomento non può non diventare lo spunto per valutazioni morali, tanto più che quest'opera è indirizzata all'amico Lucilio, lo stesso destinatario delle famose Epistulae, e, pertanto, è quasi inevitabile che sconfini in considerazioni etiche.

Sono ore quelle che perdiamo; supponi che siano giorni o mesi o anni: noi li perdiamo - è vero - ma comunque erano destinati a finire. Ti chiedo: che differenza fa se riuscirò a raggiungerli? Il tempo scorre via e abbandona quelli che ne sono più avidi; non mi appartiene né il futuro né il passato: resto appeso a un attimo del tempo che fugge, e conta molto avere avuto un'esistenza, anche se di breve durata. 

Lelio, quel famoso saggio, a un tale che diceva: "Ho sessanta anni", rispose argutamente: "Intendi quei sessanta che non hai (più)." E' possibile che non riusciamo a capire la condizione inafferrabile della vita e la sorte del tempo, che non ci appartiene mai, neppure dal fatto che teniamo il conto degli anni perduti?

Al giorno d'oggi avremmo bisogno di molti politici chiacchieroni in meno e di qualche Seneca in più...   

  

Deorum Manium iura sancta sunto (SONDAGGIO)

I diritti degli dei Mani saranno sacri: è la traduzione della frase latina, riportata da Cicerone nel suo trattato De legibus (II, 9, 22), che si ritiene desunta dalle Leggi delle XII tavole. Come sappiamo, questo corpus di leggi fu redatto tra il 45o e i 451 a. C. da parte dei cosiddetti decemviri legibus scribundis (= i decemviri incaricati di scrivere le leggi), tra cui c'era anche il console Appio Claudio Crasso che macchiò la sua onorabilità, incapricciandosi della bella Virginia o Verginia (già promessa sposa), fino al punto di volerla possedere a tutti i costi e costringendo suo padre a ucciderla, non sapendo in che altro modo difendere la sua purezza.

Ma chi o che cosa erano gli dei Mani?

Ci sono diverse interpretazioni: le anime dei morti, l'ombra/le ombre, gli dei inferi, le punizioni dell'al di là, il destino personale ultraterreno ed altre più o meno dello stesso tipo.

Nel VI libro dell'Eneide, quello della discesa di Enea agli Inferi, Anchise, mentre sta illustrando al figlio Enea la condizione delle anime dei morti e i diversi modi in cui esse sono costrette a purificarsi dai peccati terreni, pronuncia questa frase enigmatica (v. 743), che ha costituito e costituisce un tormento e una sfida per tutti i latinisti, che si cimentano nel commento di questo passo:

quisque suos patimur manes

che letteralmente significa: soffriamo ciascuno i propri mani; ovvero: ciascuno soffre i suoi mani. Sì: ma in che senso? E in questo caso specifico chi o che cosa corrisponderebbe ai "mani"?

PROPONGO UN SONDAGGIO

Vi presenterò un ventaglio di interpretazioni, di cui vi invito a scegliere le due che ritenete più convincenti e/o più suggestive, messe in ordine di gradimento. Sarebbe assai gradito che i partecipanti motivassero le loro scelte.

1. Ciascuno soffre la propria ombra (anche in senso psicologico)

2. Ciascuno soffre le proprie punizioni

3. Ciascuno sconta le proprie colpe

4. Ciascuno sconta il proprio destino

5. Ciascuno patisce l'influenza [positiva o negativa] dei propri antenati (quello che noi chiameremmo il DNA)

A voi la scelta e... buon divertimento 

 

 

Lupus in fabula

La locuzione Lupus in fabula significa: il lupo nel discorso/nella favola, e si usa quando si sta parlando, in termini elogiativi o critici, di una persona assente, che compare all'improvviso. Basta pensare alle favolette latine di Fedro, per capire che la presenza del lupo nelle favole di animali è quasi immancabile, cosa che spiega e giustifica il significato di questo modo di dire.  

In pratica, equivale ai due proverbi seguenti usati in italiano con una certa frequenza:

Parli del diavolo e spuntano le corna;

Persona trista, nominata e vista.

Una simpatica curiosità. L'espressione latina è stata modificata leggermente in Lupus in tabula, per intitolare così un gioco di ruolo, adesso molto diffuso, che si gioca con carte speciali.

Un'altra dimostrazione che del latino non si può proprio fare a meno, neppure nei giochi...